Ghoom

Este vídeo es el último videoclip de la banda indi-pop Gurú, cuyo cantante, Dean, es un gran amigo al que quiero un montón y deseo la mayor suerte. Hey, Dean. You are great!! Congratulations for the top ten on the MTV desi. I wish you all the best. See you in Mainz!!!!

Espero que os guste. Desde luego, se trata de un estilo bastante original y atrevido. En directo son unas fieras. Ojalá consigan la fama que se merecen, aunque como todos sabéis, es difícil escalar en un mundo tan sumamente marcado por el marketing.



GHOOM

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Ja tinc guestmap!!!

La invenció d'Internet és una autèntica passada i les coses que hi pots arribar a fer innumerables! Fa poquet vaig descobrir el guestmap al blog d'Oaby i vaig decidir fer-me un. Com sóc tan impacient, abans que ell em contestara molt amablement a un dubte sobre el mapeta, em vaig trencar les banyes fent experiments amb el codi html per vore si jo també era tan guay i tenia una imatge a la marge del meu blog. Ara resulta, en llegir la resposta, que això apareix soletes si una espera un poquet. En fi, per què faig les coses sempre tant a la lleugera? Almenys he aprés algunes cosetes del particular xinés del informàtics.
Be, tant de rotllo per a dir-vos que em faria molta il.lusió vore-vos al meu mapeta!! Que ma tia està allà molt soletes(és la pionera. Em va dir que la penjara jo mateixa, perquè ella no té weblog i no s'aclara massa amb l'internete) Així que ànim, amiguitos, i així em doneu a conèixer també el vostre blog.

Una abraçadeta molt gran!!!

El infierno de los periodistas

Assassinada un altre colp la llibertat d'expressió

Les paraules tenen la força de tombar Estats, d'acabar amb injustícies, de descobrir mentides... Això feia la periodista russa Anna Politkóvskaya, assassinada ahir a la porta de sa casa. Això feia fins que algú va decidir que la seua tasca era massa clara, massa crítica; des que van descobrir que era una autèntica periodista sense por a les represàlies.
Politkóvskaya va ser premi Vázquez Montalbán de Periodisme Internacional al 2005 i era una de les periodistes més crítiques amb la política de Putin a Txexènia. Ella mateixa havia reconegut amb anterioritat estar rebent amenaces de mort dels Serveis Secrets russos, de l'erxècit rus i d'altres organismes secrets.
És una autèntica desvergonya que avui en dia encara puguen assassinar-te per exercir la llibertat de premsa. És totalment intolerable!!!
Tal i com assegura Reporteros sin Fronteras, “resulta inimaginable dejar sola a la justicia rusa en la gestión de este caso. Ya ha dado pruebas de su incapacidad para aclarar los asesinatos de periodistas que molestaban al poder. El asesinato de Paul Klebnikov -redactor jede de la edición rusa de Forbes, al que mataron a disparos el 9 de julio de 2004 en Moscú-, que todavía no se ha aclarado, es un vibrante ejemplo. Anna Politkovskaya era el símbolo de la conciencia, alzada ante un poder autócrata que amordaza a los periodistas. Su denuncia de la política de terror en Chechenia, su inflexible compromiso con la libertad de informar, la convertían en una figura faro del periodismo independiente en Rusia. Haciéndola desaparecer, reduciéndola al silencio de la forma más salvaje, han asesinado a la conciencia democrática rusa”.
Això sí, no deixarem que res ni ningú ens amedantri i ens furte la il.lusió - sobretot a aquells que lluitem amb les paraules per fer d'aquest món un lloc millor- d'arribar a ser com a mínim tan compromesos i honestos com Politkóvskaya i molts altres periodistes que han mort defensant la vida de les paraules que representen la veritat ocultada.
Trobarem a faltar professionals com tu, Anna. Gràcies per demostrar que encara hi ha gent que lluita perquè la llibertat d'expressió no siga només un dret teòric inpracticable!

¡Ahhhhhhhh!

MARUJA TORRES
EL PAÍS - 05-10-2006

Crujir de dientes y tirones de pelos. Acaba de esfumarse uno de los últimos alicientes que me quedaban para ahorrar. Verán, me había apuntado -a largo término: antes he de rematar la hipoteca- al turno de turistas animosos que desean pasar una temporada en la Estación Espacial Internacional (EEI). Resulta caro, ya lo sé, unos veinte millones ignoro si de rublos o de euros, pero pensaba yo que merecía la pena. Te colocas ahí arriba y te olvidas de aquí abajo. Ves el planeta Tierra desde la distancia, pasas una semana adelgazando porque sólo comes píldoras y, además, cuando te devuelven a suelo firme te regalan unas ligas antitensión sanguínea.

Pero hay más. Y lo que hay es que gran parte de lo que han leído en el párrafo de arriba es falso. No me refiero a los veinte millones ni a las ligas. Se trata de una trola de carácter primigenio o fundacional, el tipo de patraña que te hace polvo el viaje y por el que lamentas no haber leído la letra pequeña del contrato antes de firmarlo.

Y es que la Tierra o este mundo cruel se ven desde la EEI de lejos y también de cerca (escrito en cursivas de escalofríos, no te digo más). Según el cosmonauta Vinogradov ha declarado en el curso de una conferencia de prensa en la Ciudad de las Estrellas, Moscú, "toda manifestación negativa de las acciones humanas, sobre todo las operaciones militares, son visibles inmediatamente desde el espacio". Tanto, que les hacen fotos. Últimamente pasaron muchos ratos fotografiando con detalle la guerra del Líbano, fíjate qué bien. Aquí el planeta hecho un delirio y ellos tomando instantáneas para el álbum. Mareas negras, incendios. No se privan. Y ni siquiera pertenecen a la ONU y su círculo de paripés. Pueden gozar del espectáculo sin responsabilidades ni culpa. A poco que afinen el ojo hasta pueden ver cómo se organiza una especulación urbanística en Villanueva de la Cañada o cómo se vistió Aznar de Profesor Honoris Causa de Harry Potter para tronar contra el "fascismo islámico", esa cosa cuya una mitad sabe y cuya otra no conoce.

Si alguna vez me ven hablando sola y dirigiendo el dedo medio hacia arriba no crean que me he vuelto loca: trato de ser inmortalizada desde el espacio.

Visite Espanya, senyor Barreto

De xicoteta, el meu iaio sempre m'ensenyava cançons sobre el Cabeçó d'Or, mentres jo tenia la sort de poder contemplar-lo al passejar pels carrers de Busot. És i era una muntanya enigmàtica i carregada de sentiments per a mi. Ja quan des de Mutxamel agafavem la carretera al poble amb el cotxe m'alçava del seient per a mirar-la, com si em susurrara quelcom a cau d'orella.
Més gran vaig poder-hi pujar a la cimera, còrrer pels seus bancalets, pujar als seus pins...
Ara quan vaig a Busot la meua atenció queda absorta per quelcom més lleig i cridaner, les casetes i el camp de golf de Bonalba. Enmig d'un socarral i hivernaders de tomaques de Bonny, s'alça com un castell l'hotel de la urnanització i els cada dia més nombrosos xaletets de colors.
No sé quants milions costarà allà una caseta, però tal volta els que hi vagen a mirar haurien d'anar-hi en un dia de ventisca, quan la pudor del fem emprat per Bonny a les tomaqueres impregne be els seus nasos i obliden la idea d'hipotecar-se amb el senyor Botín allà mateixa.
No obstant, molta deu ser la gent que tinga il.lusió de jugar al golf amb els seus nanos o de viure a un oasi rodejat de deserts, perquè les inmobiliaries no donen l'abast i s'enriqueixen amb les noves urbanitzacions per a "pijos".
No estaria de més, convidar al senyor Juan Barreto, alcalde de Caracas (Veneçuela), qui vol expropiar camps de golf per a construir 60.000 vivendes públiques, per a què donés una lliçó de socialisme a altres alcaldes d'aquest Estat. L'anomenat per la premsa, més chavista que Chàvez, considera un insult que existisquen vivendes de luxe mentres una gran part de la població de Caracas malviu en barris marginals.
A banda, aquestes urbanitzacions, no només pel manteniment del camp de golf, sinó per les casetes i els hotels, suposen un gran consum d'aigua que no tenim.
La costa llevantina pateix de sequia i a banda d'anuncis que fan referència al sorollet de l'aigua, cal parar-li els peus a les grans constructores que volen servir la demanda dels més acabalats.
Per moltes més raons (conservació de la flora i el bosc meditarrani, falta de demanda real de vivenda (la demanda busca una vivenda apta per a viure i a un preu que qualsevol treballador puga permetre's), manca d'aigua potable, mafies urbanístiques i blanqueig de diners, etc) hem de dir NO a la construcció sense límits que va prometre que, amb una ampliació de l'oferta, s'abarataria el preu del producte.
Descoberta la vostra mentida clamem que 30 metres quadrats per 40 milions de les antigues pessetes no són sinònim de vivenda justa! La bambolla immobilària fa temps que deuria haver estallat i no pots continuar unflant-se. Però per a parar-ho cal que tots juntem les veus i començem a mobilitzar-nos per tal de no hipotecar el nostre futur.

Nous models amb un cos saludable

L’edició d’enguany de la passarel.la Cíbele de Madrid serà la primera que obligarà a les models a tindre un índex de matèria grassa superior a 18, és a dir, el mínim que necessita un cos per a no patir d’anorexia. La messura, lloada des de molts àmbits, no ha sigut ben acollida entre les models més internacionals que no reuneixen aquest requisit. Elles prefereixen no presentar-se, evidentment, abans de ser rebutjades per extrema primura.
Encara que tard, benvinguda siga la nova normativa de la passarel.la madrilenya, que esperem servisca d’incentiu a altres desfilades de moda, encara que Londres ja ha dit que està d’acord amb què les models no haurien de semblar malaltisses, però no se sumarà a la proposta en la seua edició de moda més important.
Com be ha dit la presidenta de Cíbele, Cuca Solana, “les models, com la mateixa paraula indica, models a seguir, no poden ser esquelets andants”.
És incomprensible que a tendes de roba per a adolescents no existisca la talla 42 o 44 i que el tallatge comence en la 28 o 30. La publicitat, el cine i la resta de mitjans de comunicació transmeten una patró de figura esvelta on els quilets de més no tenen cabuda. I arribem a un punt on la mallor dsgràcia per a una jove és estar grossa, ja que es sent rebutjada socialment.
Encara han de passar anys i canviar les polítiques audiovisuals per a què aquest estereotip social es modifique. Sobre tot entre les dones cal lluitar molt per a què xiquetes i no tan xiquetes deixen d’obsesionar-se amb la seua figura i visquen felices amb el cos que elles (i ells ) vulguen tindre.
L’única cosa de la que de veritat som amos és del nostre individualisme i del nostre cos. Cuidem-lo i no ens deixem afectar per patrons hipòcrites que ens marquen com hem de vestir, parlar, relacionar-nos o menjar. Sigam lliures, que és el dret més plaenter del que podem gaudir!!!

Si teniu ganes de llegir de quina manera es pot patir per voler estar prima, vos ajunte un fragment d’un text escrit per una xiqueta amb problemes d’anorexia. Dóna què pensar,la veritat.

Perfil:
Mujer
14 años
1,70 m
De 65 a 48 kilos en 7 meses

Un día más con Ana

Miércoles. 7,00 de la mañana. Suena el despertador. Es importante levantarse temprano para estar el máximo número de horas despierta y poder quemar el mayor número de kalorías posible.
En la báscula: 48,200 kg. ¡¡Mierdaaaa!!! He engordado 300 putos gramos.
Empiezo a hacer ejercicio como una loca: abdominales, flexiones, saltos, pesas y todo lo necesario para borrar ese estúpido michelín de mi cuerpo.
Antes de ir al instituto me tomo un zumo de naranja natural, sin azúcar por supuesto; lo necesario para que mi madre no chille más de la cuenta que no como nada.
El zumo tiene unas 170 kca. aproximadamente, así que será mejor que vaya corriendo al instituto para deshacerme de ellas.
Ya en clase, no me importa una mierda lo que dice el profesor. Lo único que circula por mi mente es qué estrategia seguir hoy para engañar a mi familia y no comer nada en todo el día. Necesito perder dos kilos como sea. Después lo dejo, son sólo dos kilos más...
Si en el recreo alguien me pregunta por qué no como almuerzo, siempre contesto que desayuno fuerte y por eso no tengo hambre a media mañana. ¿Por qué coño todo el mundo se peocupa tanto por lo que como y dejo de comer? ¿Les digo yo algo a ellos?
En clase de gimnasia he vuelto a desmayarme. No sé qué me pasa. De repente no veo nada, dejo de oir y caigo al suelo. Será la falta de práctica. ¡Aumentaré mis horas de gimnasio diarias!
A las 4 tengo clase de teatro, así que aprovecho para quedarme leyendo un lirbo hasta esa hora y no pasar por casa. De esta forma evito comer y pelearme de nuevo con mi madre.
Por la noche reconozco que tengo bastante hambre, pero he de ser fuerte y aguantar. Siendo una blangengue nunca perderé esos kilos que me sobran.
A la mesa intento argumentarle a mi madre que no puedo cenar porque me he hinchado a comer con las compañeras de teatro en el instituto. Aún así, después de mil chillidos y cabreos me han obligado a comerme medio filete de ternera a la plancha. Las patatas fritas sí que no. ¡¡¡Por encima de mi cadáver!!!
Antes de dormir engullo un sobre de laxantes de los que toma mi abuela. La pobre esta herniada en la ingle y no puede hacer esfuerzos, por lo que le recetan un laxante de caballo para que no se haga daño. Reconozco que ese laxante me deja un poco rota, me duele todo el estómago, pero es lo mejorcito para limpiarse por dentro.
Y ahora me voy a dormir, pero no sin antes hacer mi tabla de ejercicios corespondientes. En todo el día no tuve tiempo de pasar por el gimnasio.



Jueves: Otra vez la misma rutina del instituto, pero hoy no tengo teatro, así que me toca ir a mediodía a casa. Por suerte mi madre trabaja y yo me encargo de cocinar. Preparo un exquisito arroz negro. ¡Me encanta! Pero el arroz tiene muchísimos hidratos de carbono, así que tomo una cucharada y amontono el arroz en la paella de manera que parezca que me he comido un plato. Con el tiempo he aprendido a agudizar mi astucia comiendo. A la mínima traspaso mi comida al plato del vecino, la escondo debajo de los cubiertos, la tiro en cuanto nadie mira, en los campamentos la entierro en el suelo..., aunque siempre me toca porbarla por la presión de los chillidos de mi madre. Últimamente sólo hacemos que chillarnos por la comida. ¡Es una pesada!
Esta tarde sí que voy al gimnasio: máquinas y aerobic. Aún así, sigo descontenta con mi cuerpo. En el espejo siempre veo ese horrible michelín. Supongo que se irá cuando pierda los dos kilos.

Viernes: Por la mañana en la báscula: 46kg. ¡¡¡Bien!!!! Pero mi madre me ha visto, dice que en dos días le gasto la pila a la báscula y que va esconderla porque tengo que dejar de pesarme. En realidad, sólo me peso unas 9 veces al día. ¡Mi madre siempre tan exagerada! Pero si la esconde me compraré otra, ¡qué remedio!
A las 12 mi madre me dice que tengo que ir con ella al psicólogo y me obliga a la fuerza, no sin escucharme chillar de todo, a sentarme delante de una mujer que se cree omnipotente y que no hace más que preguntarme qué como o dejo de comer. Después me amenaza con que tendré lanugo y mil enfermedades más... Yo hago oídos sordos, olvido mi buena educacuión, les chillo a ella y a mi madre que son unas obsesas y que yo estoy bien y como como todo el mundo y me voy corriendo. ¡A ver que se han creído!

Sábado: Hoy no tengo clase, pero aún así madrugo y me voy a caminar unas horas.
A la mesa me obligan otra vez a comer un poco de macarrones y un yogur de postre (desnatado, por supuestísimo. Sólo como productos desnatados, integrales y ricos en firbas.) Total de la comilona: unas 400 kca. Como vivo en un cuarto, aprovecho para bajar y subir escaleras, así se quemará todo.
Por la noche he quedado con mis amigas. Siempre miento en mi casa y digo que vamos de cena para evitarme las calorías nocturnas (las más idfíciles de quemar)
Desde hace un tiempo la relación con mis supuestas amigas va fatal. No sé si se piensan que soy estúpida, pero noto cómo me discriminan e insultan. Mi mejor amiga, aquella que piensas que nunca te fallará, me llama anoréxica de mierda. Yo he optado por no decir nada y lucho con el silencio. Una vez en casa lloro y lloro amargamente... ¿Por qué es tan difícil vivir?
Hoy vamos de botellón como cada fin de semana. Sólo he bebido dos copas, pero llevo una borrachera de espanto. El alcohol me sienta cada vez peor y las resacas de los domingos me recuerdan que no debería volver a beber.

Domingo: en efecto, estoy fatal. Me duele la cabeza y el cuerpo. Aprovecho la excusa para no comer nada en todo el día.
En la báscula: 45,600 kg. ¡Perfecto! Aunque aún sigue ese michelín ahí. Perderé dos kilitos más y entonces ya sí que me planto.

Lunes: empieza otra asquerosa semana. No tengo ganas de escribir más. Mi vida es una mierda y encima estoy gorda. Estoy cansada de pelearme con el mundo, pero parece que nadie me comprenda. He perdido la ilusión y la sonrisa que antes siempre lucía en mi rostro. Mi madre dice que estoy muy fea con todos los huesos al aire, pero eso no son los huesos sino las mollitas, que desaparecerán cuando adelgace un poquito más. Ya me queda poco, ¡prometido!

Años después: por fin he comprendido lo que sufrí y lo que me pasaba. Sólo desde la distancia he podido analizar mi manera de pensar y lo equivocada que estaba.
Salí de ahí porque llegó un día en el que no pude sufrir más, en el que me di cuenta de que todo mi tiempo se basaba en contar calorías y en ideármelas en cómo quemarlas a posteriori. Mi convivencia con mi familia era una batalla campal a cada minuto. Hice sufrir a los que más me querían y perdí varios años de mi vida encerrada en mi obsesión.
Rompí con mi grupo de amigas y empecé un nuevo día a día con amig@s a los que valoro más que a nada en el mundo y que me ayudaron a ver que lo más estúpido que podemos hacer es preocuparnos por nuestro aspecto, algo que se deteriora con el paso del tiempo.
Si alguien con problemas de anorexia leyera esto, por favor, paraos a pensar en lo que os estáis perdiendo por culpa de vuestra obsesión. Un cuerpo saludable es indispensable para un día a día lleno de alegría y energía para comerte el mundo, ser feliz y hacer felices a los que te rodean.
Ana no es una amiga. Ana sólo os está haciendo perder vuestros días en morir poco a poco.

Article d'Álex de la Iglesia

Acabe de llegir aquest article a EL PAIS i m'ha agrdat molt com está escrit i el que diu sobre les vacances de les notícies rellevants. L'adjunte per a què pugau pergar-li una ullada.

Muere gordo aplastado por su peso

Me levanto destrozado por un dolor terrible de espalda provocado por la tensión que ejerce mi barriga sobre la espina dorsal. Las sábanas me estrangulan, enroscadas como anguilas húmedas alrededor de mi cuerpo. No he pegado ojo por el increíble calor que hace, sudando como una perra en celo. La almohada parece un pastelito relleno de licor, ahogada por el peso de mi enorme cabeza. Creo que ha crecido durante la noche, alimentándose de algún problema que no he conseguido resolver. Tenía que hacer algo, algo importante. Y sin embargo, aquí estoy, tirado sobre la cama, como un buda que ha bebido demasiado, como un querubín de Rubens jubilado, como un elefante marino esperando que suba la marea. Miro a mi alrededor y no encuentro el periódico. Claro, estoy de vacaciones y no hay periódicos. Están todos amontonándose en mis aposentos de invierno, y nadie los recoge. ¿Cómo afrontar el día sin haber leído lo que pasa? Es absurdo, en verano nunca pasa nada. Los periódicos no saben qué inventarse. Meten cuentos para llenar las páginas (bueno, eso pasa siempre) y gente extraña sustituye a los habituales columnistas intentando rellenar los huecos que producen sus vacaciones. En verano el universo deja de expandirse, los efectos no siguen a las causas. Todo se detiene. Y yo permanezco en la cama, intentando recordar algo que tenía que hacer. Por otro lado, es ridículo que las noticias esperen al invierno para ocurrir. Las noticias son imprevisibles, si se pudiera prever, dejarían de ser noticias. Sin embargo, da la impresión de que lo importante se deja para septiembre y lo que sucede estos días es irrelevante. Programan un par de catástrofes, algún incendio para dar emoción, pero en general, nos reservamos lo bueno para el invierno. Qué triste ser noticia de verano. Las noticias de verano tienen algo de frívolo que les resta trascendencia. Son carne de chiringuito, chascarrillos que no pasarán de la paella. En el postre uno ya está pensando en la siesta y no recuerda nada. Ahora me da un patatús de esos que dan a los ancianos sin aire acondicionado -soy un perfecto ejemplo-, y a nadie le importa, porque me convertiría en una triste noticia de verano. Palman 100 abuelos en Francia y un gordo en España. No recuerdo qué tenía que hacer, pero mi destino está clarísimo. Mi cuerpo desaparecerá diluido entre sábanas correosas y nadie prestará atención a la noticia, camuflada entre incendios y fiestas de pueblo, accidentes de tráfico y avistamientos de ovnis. Me ahogaré en mis propios fluidos corporales, y el asunto no dará ni para 500 palabras. Dios, ahora caigo: tenía que escribir algo para el periódico.

Un altre Castro al front de Cuba

Després de 47 anys, la dictadura cubana presenta un nou rostre. Fidel Castro, per molta "revolució" que encara tinga a les venes, no pot oblidar que conta amb 80 anys que no perdonen. Aquesta vegada ha sigut una hemorràgia intestinal el que li ha fet del.legar els seus poders al seu germà Raül. No obstant, Fidel ha volgut dir clarament que la sucessió és només de caràcter temporal. Així i tot, l'Assemblea per a Promoure la Societat Civil a Cuba ha declarat que, tot i que la delegació s'ha presentat com un mandament fins a la recuperació de Fidel, no creu que aquest siga capaç de tornar a prendre les rendes del país.
Què serà de la Cuba sense Fidel? Podrem vore una vertadera revolució democràtica o l'illa caurà en les mans del gegant estat-unidens? El gir cap a l'esquerra que s'està donant a Sud-Amèrica podria servir de recolzament a una prolongació del precari statu quo cubà sota el mandament de Raül. Sens dubte seria tot un aconteixemt històric la celebració d'eleccions, però la política internacional hauria d'evitar a tota costa la intromissió dels EUA en eixe hipotètic procés.
Molts diuen que la població cubana es feliç amb el que te, perquè disposa de la millor sanitat, educació i de més serveis públics, però eixa mateixa gent oblida que els cubans no són lliures de pensar, que no tenen el permís per a eixir i entrar del seu pais quan ho desitjen, que tampoc no poden utilitzar la mateixa moneda ni accedir als mateixos productes que els turistes que inunden els seus carrers.
El turisme sexual és un producte de la desesperació de la població per arribar a un món realment lliure, a on la seua veu tinga de veritat forca i poder de canvi.
Fidel ha sotmés a la població amb discursos interminables i amb unes restriccions que ell mateix mai no s'ha aplicat. Així i tot, cal dir que la dictadura castrense és una de les que més simpaties desperten a la resta del món. No obstant, no cal deixar-se confondre per l'aura de fal.laços ideals comunistes que defensa.
Fukuyama citava a Cuba com una de les excepcions del Final de la Història. Aquesta teoria prediu que, a un món on el capitalisme va guanyant terreny, les ideologies d'esquerres no tindran res a fer i les ideologies moriran sota el triumf de la globalització capitalista. Però aquesta teoria és tan estúpida que no te ni cap ni peus. Mentres hi hagen homes i dones al món que pensen de manera contrària al sistema i que aguarden l'esperança d'un món millor, hi haurà ideologies i utopies que aconseguiran fer d'aquest planeta un lloc més just.
Raül Castro hauria de cedre el poder al poble i desfer aquest sistema opressiu que no deixa respirar a la vertadera revolució cubana. La resta de governants haurien de tindre cura, per la seua part, de què eixes eleccions arriben i no siguen dominades per cap potència amb aires de rei del món.

The Love was back

Tatuatges per tot el cos, piercings als llavis vaginals i el penis, colors estridents, crestes tricolors, sexe, techno i alcohol. Es tracta de la Love Parade a Berlin, que es va celebrar aquest dissabte dia 15. L'avinguda batejada amb el nom de 17 de Juny va ser pressa per més d'un milió de persones arribades de tot el món. Quasi una centena de camions carregats d'amants del techno intentaven travesar el carrer mentre la gent ballava, bevia i donava renda solta a la bogeria i la lascivitat.
El bon humor i l'originalitat fan de la Love Parade un aconteixement únic que cal experimentar almenys una vegada en la vida, encara que no t'agrade el techno. Entre el monument a la Victoria i la porta de Brandenburg un mar de gent balla desenfrenadament i els més excèntrics es deixen fotografiar pels més curiosos i discrets.
I quant tot acaba, Berlin queda contagiada de les sequeles de tanta emoció. Quan l'alcohol i les drogues han pujat massa al cap, la gent que no pot més amb el seu cos lleu a terra com si estigueren morts. Els vidres del que abans eren quints de cervesa, vodzka i vi romanen esparcits per tot el terra, posant en perill els peus de les nombroses persones que acudiren descalces al desfile. (Encara que no ho cregueu, està totalment de moda anar sense sabates a l'estiu pel carer). Però la pitjor part la tenen la policia i els serveis de neteja que han de deixar la ciutat impoluta abans que el sol s'alce de fer la becadeta.
L'odisea més gran la vam patir, però, per arribar a la capital alemanya. Des de Mainz, amb trens regionals (els únics que els estudiants podem pagar) has de viatjar unes 11 hores fins a Zoologischer Garten. I vam tindre la malasort de coincidir des del principi amb Georgy. Georgy era un polac que ja havia pres unes quantes pastilletes abans de comencar el viatge i que, bebent vodzka com si fóra aigua, no parava de cridar, molestar, fumar i moure's per tot arreu. Això ho feia junt amb uns quants amics, consumint lentament la paciència dels viatgers.
Pensareu que no és per a tant, però 11 hores amb algú així fan de qualsevol viatge amb amics un malsón. Cada vegada que feiem transbord intentavem llirar-nos d'ell, però no hi havia manera. Per sort la tornada anit va ser molt més tranquil.la, encara que igualment eterna...
Em va fer molta il.lusió tornar a Berlin després de més d'un any i recordar els fantàstics moments que allà vaig viure. Aquesta vegada hem afegit a la visita un poquet de música techno!

Dos pares i dos mares

Portava temps esperant una proposta com l'assignatura de "Educació per la ciutadania", a la que els escolars aprendran que una família homosexual és tan normal com una heterosexual. Així podran per fi dir obertament: "Tinc dos papàs o dues mamàs". De fet, som un dels primers pai:sos del món a legalitzar el matrimoni entre persones d'un mateix sexe, encara que els fonaments d'eixa llei, és a dir, l'acceptació social de la mateixa, encara estan per construir. Una demostració són les crítiques que ja ha rebut l'esborrany de la nova assignatura per part de la
Federación España de Religiosos de Enseñanza (FERE-CECA) y de la Confederación Española de Centros de Enseñanza (CECE).
Manuel de Castro, secretari de la FERE-CECA ha solta burrades sense cap ni volta com la següent: "Comencem reconeixent que els homosexuals són una família més i terminem admetent com a família a un home amb tres dones".
D'altra banda, la CECE ha tingut un atac d'histèria per la sensació d'estar perdent el control de l'educació moral en valors cristians que avui en dia encara podem trobar a quasi qualsevol pseudo-col.legi laic d'Espanya. Han dit, que faca el que faca el govern, ells continuaran publicant els seus llibres, amb una ideologia totalment contrària a la mentalitat plural del segle XXI.
Encara recorde quan de xicoteta em feien rezar a l'entrada i eixida de l'escola, pel matí i per la vesprada. Allà, davant del quadre de Carlitos i Sofia i el tètric crucifix de fusta, una renglera de xiquets, ordenats com els soldats en formació bèl.lica, havien de rezar amb les mans rere l'esquena i el posat ben seré, un Pare Nostre, l'Ave Maria, el Credo, el Mea Culpa i encara no sé què més.
Ja en aquella època tenia companys musulmans i testimonis de Jehovà, las que la meua mestra feia alcar-se igualment, encara que no rezaren, perquè el fet de quedar-se a la cadira era una "descomunal falta de respecte per a l'esperit cristià de la població espanyola".
Al maig havia de portar-li flors a la Verge i si no em castigaven; la meua professora de religió em va intentar convèncer, amb 12 anys, que mai havia d'utilitzar preservatiu, i ens va ensenyar a contar els dies per a evitar embarasos no desitjats. I per descomptat, sempre ens van contar que l'abort és un assassinat, que l'eutanàsia es pecat i que els homosexuals són malats.
No vull que els meus fills passen per ahí una altra vegada. L'esglèsia fingeix continuament ser atacada de manera injusta per comunistes amorals. Però, què poden dir ells que han estat ficant-se pel mig sempre, sense deixar que Espanya siga el teòric Estat laic que es proclama a la Constitució.
Estem a una nova era on sembla que la mentalitat humana comenca a obrir-se més enllà de la hipocresia. Si algu creu en Déu, que li pregue que els de l'Esglèsia deixen d'embrutar el seu nom i ens deixen en pau als ateus i als creients d'altres deitats!!!

Aquí estamos
"He salido a dar una vuelta por Beirut y he visto a la gente de siempre más triste que nunca"
MARUJA TORRES

EL PAÍS - Internacional - 14-07-2006. Suelo elegir para ir de vacaciones las ciudades que más amo, y aquellas que temo no volver a ver. Mi repentina decisión de pasar unos días en Beirut se vio apoyada por este periódico con un estimulante consejo: "Haz un reportaje para agosto y cuenta cómo se pasa allí el verano". "Así fue como llegué a Beirut la primera vez, en 1987: para informar sobre la paradoja del verano libanés en guerra", respondí. Por entonces el verano era caliente -campos palestinos sitiados, coches bomba, secuestro de extranjeros-, y éste va a serlo de nuevo.
De modo que, 20 años después, estaba yo tomando el sol en la piscina del hotel St. George, pegada al lugar donde volaron al primer ministro Rafik Hariri, un pedazo de calle hoy convenientemente reasfaltado y cercado para guardar todos los secretos; un sitio piadosamente bautizado como Rafik Hariri Place. Hay que reconocer que en Beirut te ponen una calle cuando estás vivo y que, cuando te han asesinado, te ponen varias. Pocas horas después, Hezbolá montaba lo de los soldados israelíes, y el futuro ya será historia. Como el pasado. Desde el profundo lugar en donde le mantienen en coma, Ariel Sharon ve cumplidos sus designios. Destruir la resistencia palestina, jorobar a Líbano.
Una temporada turística que se prometía feliz, que ya empezaba a dar sus frutos -el lujoso Movenpick Hotel lleno de saudíes con bungalós que cuestan lo que un piso en Madrid-, los tenderos de Hamra frotándose las manos: "Dicen que vendrán millón y medio de visitantes". El cuento de la lechera que los beirutíes se cuentan para resistir la realidad se ha visto, una vez más, con el cántaro roto. Todavía con las emociones calientes del Mundial de Fútbol, que les había hecho sentirse ganadores, pues con astucia iban reemplazando banderas hasta hacerse con la del ganador.
Se rompió el cántaro. Mientras escribo esto, en mi hotel de toda la vida, Le Cavalier, la gente espera con las maletas hechas los autobuses que les llevarán a Damasco o a Ammán -las únicas vías expeditas, al menos en estos momentos-, desde donde tomarán un avión hacia sus países respectivos, o recuperarán la paz de sus hogares en Siria y Jordania. Hoy me han entrevistado para una televisión, cazándome en la calle: mujer extranjera sola que elige quedarse. Formaba parte de lo exótico del día.
He salido a dar una vuelta por los alrededores -conviene no acercarse a los barrios chiíes del sur de Beirut, más fácilmente bombardeables: y además, con sus excitados habitantes celebrando las hazañas de Hezbolá mediante tiros al aire o petardazos-, y he visto a la gente de siempre, más triste y desesperanzada que nunca. Ha vuelto. Se refieren a algo más que los israelíes. Se refieren a la incapacidad de sus políticos, a la inoperancia de un Gobierno que se reúne para decidir que no decide o para determinar -e incumplir- que no se insultarán mutuamente en público. Sólo la extrema gravedad de esta crisis les ha hecho juntarse en consejo de ministros... para realizar una declaración que es toda una demostración de esquizofrenia. El Gobierno se desentiende de aquello que hace un partido al que pertenecen algunos de sus ministros. Israel lo tiene fácil. Hezbolá y sus patrocinadores, también.
Pero es la gente la que sufre, la que teme. Y la que agradece que le compres los periódicos, como siempre. Que te intereses por su salud, como siempre. Que te tomes un par de cafés, en donde siempre. De nuevo los nombres de las tiendas, como en las otras guerras ocurría, me ponen un nudo en la garganta: La Vie en Rose, Dernier Crie. Hay una nueva, cuyo nombre, Princess Diane, más bien parece una maldición.
En el hotel, a mi lado, un matrimonio sirio y la tía materna me cuentan que se encuentran aquí para adquirir el traje de novia de su hija y sobrina. No se pueden ir: es carísimo, nada menos que de La Belle Mariée -recuerdo los escaparates rotos, con sus fantasmagóricos maniquíes vestidos de novia, en la Beirut sin luz de las otras guerras- y se lo entregan dentro de dos días. Hasta entonces, habrá que esperar. La chica, Nada, es preciosa. Se casa en un par de semanas. Inshallah.
De momento, en esta zona no se ha ido la luz, pero los generadores están siempre a punto. Y la letanía de los vendedores de cupones de Hamra resulta más certera que nunca: El Yom, El Yom, El Yom. Hoy. Hoy y sólo hoy. La suerte para hoy. Como dice Hassan, afanado en su restaurante: "No pienses. No pienses".
Es el mejor de los consejos. Aquí en Beirut tratamos de seguirlo todos.

QUE SE SEPA:

1. Hace más de un año el Gobierno de España, para intentar disminuir la gran deuda de la Seguridad Social, repartió entre las Autonomías una enorme cantidad de millones de euros. La Comunidad Valenciana, una vez recibido esos fondos, decidió que con ellos podía hacer "lo que estimara más urgente", no dio ni un céntimo a la Sanidad y consideró prioritario los preparativos para la Visita del Papa a Valencia y la celebración de la Copa de América. El resultado es que en Valencia, si a uno le sacan sangre, no pueden entregarle después una tirita, porque no hay dinero para ese derroche, mientras que se han invertido millones en preparativos de celebraciones, la primera la del Papa.

2. Para que el Papa duerma una noche en Valencia se ha construido, dentro del Palacio Arzobispal, una suite de estancias lujosamente adornadas que han costado una fortuna y que sólo van a servir para una vez. Al mismo tiempo se han construido estancias para todos los obispos, dicen que en número de 85, que van a acompañar al Papa.

3. Como preparativos de seguridad se ha decidido que las líneas de metro que pasan justamente por debajo del itinerario del Santo Padre sean cerradas y vigiladas después de un profundo examen por colocación de hipotéticas bombas. Es mucha casualidad que al día siguiente de la primera inspección haya habido un accidente que ha causado 42 muertos.

4. Durante la estancia papal serán desactivadas las antenas repetidoras de los teléfonos móviles, para minimizar atentados, no colapsar las líneas y facilitar comunicaciones, dejando a medio millón de usuarios son cobertura.

5. En todo el Centro de Valencia, y en las cercanías del recorrido triunfal, la policía, copiando a la policía norteamericana de Bush, ha visitado casa por casa pidiendo a los vecinos que hagan de espías y que comuniquen inmediatamente si han observado a alguna persona desconocida que haya alquilado recientemente pisos, por la sospecha de que pudieran ser terroristas que preparasen un atentado.

6. Como se calculan para los días próximos unas temperaturas de 40 grados se han acondicionado, en todos los lugares en los que el Papa descienda de su papamóvil, sofisticados sistemas ocultos que crean miniclimas para rebajar la temperatura a unos 24 grados, con un coste aún no comunicado.

7. Dada la descomunal aglomeración de gente que está prevista, y la ingesta abundantísima de líquidos, se van a proporcionar al público gratuitamente las botellas de agua que precisen, como medida muy previsora. Curiosamente, en los hospitales de Valencia, si un enfermo desea beber ha de comprarse la botella de agua en los expendedores de los pasillos a precio de un euro.

8. Valencia se ha inundado de decenas de miles de urinarios-cagaderos que bordean las avenidas de mayor aglomeración de gente. El terrible calor, y la fealdad de dichas cabinas, dan una nota maloliente a la ciudad desde hace semanas, pero la pregunta es cuánto ha costado importar esos artilugios y qué va a hacerse después con ellos.

9. Para hacer una misa con 3.000 concelebrantes se ha levantado un gran túmulo con un altar de 2.500 metros cuadrados en el espacio del antiguo río, convertido desde la Democracia en lugar de esparcimiento y paseo, pero con la gravedad de que para realizar tal obra ha sido preciso talar árboles, algunos muy antiguos, que daban sombra a los que corrían practicando deporte o simplemente paseando. También se ha levantado una costosa cruz luminosa de 35 metros de alto que será desmontada en cuestión de horas después de la visita.

10. Los desgraciados vecinos que vivan en el centro, o en calles adyacentes al recorrido papal, tienen ya prohibido aparcar sus coches en dichas calles y han sido invitados a llevarlos a las afueras. Al mismo tiempo, los vecinos propietarios de garajes tendrán prohibido sacarlos al exterior, y no sólo eso, sino que tendrán que demostrar a la policía documentalmente que dichos vehículos les pertenecen.

11. El gasto en jardinería del Ayuntamiento de Valencia, que es famoso por lo costoso (sólo el largo Puente de las Flores, hecho de jardines que se cambian por completo con cada estación del año, ya se lleva cantidades de dinero capaces de hacer rico a los concesionarios) se ha incrementado enormemente al cambiar las flores perecederas de los jardines por compuestos de colores amarillo y blanco, los colores del Vaticano.

12. Como el servicio de taxis y autobuses quedará anulado, los enfermos crónicos que precisan atención ambulatoria en hospitales, por radioterapìa, quimioterapia y otras terapias, están padeciendo una angustia añadida para la que aún no se les ha dado solución.

13. Desde hace casi un mes importantísimos puentes que atraviesan el antiguo cauce del río están cortados al tráfico por exageradas medidas de seguridad, causando un tremendo trastorno a los ciudadanos.

14. El Ayuntamiento ha publicado un bando invitando a la población a que engalane sus balcones con banderas papales o el lema "Valencia te espera". A fecha del día 4 hay poquísimas, y un tercio de colgaduras indican "Jo no t'espere". Con seguridad, en la televisión no saldrá nada de esto.

15. Para mantener el orden durante la visita, o no se sabe para qué, se han retraído de otras ciudades españolas 5.000 policías de uniforme.

16. Como rechazo a toda esta serie de gastos fastuosos, impropios de una religión que en sus orígenes pregonaba la humildad y rechazaba la ostentación, se han producido algunos fenómenos de rebeldía. Por ejemplo, las largas colas, vigiladas por un ejército de municipales, por cierto, que se han formado en puntos donde los ciudadanos que lo deseaban firmaban un documento de apostasía, dirigido a la Iglesia y al Ministerio de Justicia, solicitando ser borrados de la lista de "católicos oficiales", pues por el simple hecho de haber sido bautizados sin su autorización cuando eran niños ahora multitud de españoles aparecen catalogados como católicos en las estadísticas, como por haber comprado una vez en El Corte Inglés aparecen como clientes permanentes y reciben publicidad. Al mismo tiempo, como acto muy pacíficamente agresivo, están proliferando los ciudadanos vestidos con camisetas negras en las que, en letras blancas, se lee la provocadora frase "Rita, ¿el Papa sabe lo tuyo?". Rita es la alcaldesa, conocida por determinadas y muy lícitas tendencias personales.

16. Muchos propietarios de pisos con vistas al recorrido del papamóvil o a los lugares de la misa sí van a ganar muy lícito dinero y todo lo anterior les preocupa muy poco. Son los que están alquilando para unas horas sus balcones o pisos a precio hasta de 18.000 euros, como puede verse en fotos o anuncios publicados ya por la prensa.

QUE SE SEPA.

NADA DE ESTO SE VA A DECIR EN TELEVISIÓN NI EN PRENSA, PARA NO MOLESTAR O PARA NO PASAR EL QUE LO DICE POR PERSONA DE IZQUIERDAS, DESAGRADABLE, IMPÍA, MALVADA, ATEA, PERVERTIDORA Y DESAGRADECIDA.

Recordatorio: Jesús entró en Jerusalén montado en un burro y durmió esa noche al raso bajo un olivo.

Amo a Laura

Ja feia temps que una campanya publicitària no em resultava tan graciosa i efectiva i com l'actual de l'MTV, deixant a un costat les campanyes de la ONCE, que sempre m'enganxen. Recordeu la de "Jo no sóc Woody Allen, sóc el doble de Woody Allen"? Encara que crec que la millor va ser la de les cancos de l'estiu de "que es lo que tengo que tengo de tó..."
Aquesta vegada l'MTV, criticada per oferir només vídeoclips eròtics i cancons que conviden a la promiscuitat, ha optat per una pseudo-contrapublicitat. A la pàgina web: http://www.nomiresmtv.com, vos trobareu amb la inexistent "Asociación Nuevo Renacer", amb un look d'allò més retro i amb la presentació de la que, supose, ja serà la cancó de l'estiu a Espanya (de fet crec que quan torne a casa ja no em farà tanta gràcia perquè em fartaré de sentir-la a tot arreu).



Reconec que la web és d'allò més tonta, així com la cancó i els vídeos, però jo no pare de riure cada vegada que el veig. En fi, el meu gust sembla que no està molt exigent estos dies.
Vosaltres què en penseu?

Un dia trist...

Només cal mirar uns quants anys enrere, quan València tan sols era un "poble gran", amb molta horta i pocs edificis faraònics. Però més tard, en algun precís instant, el govern valencià va decidir convertir-se en una "capital important". Aleshores vam comencar les especulacions, l'edificació massiva, l'atac irreversible contra l'albufera i la flora i fauna mediterrània.
On no s'inverteix un duro en investigacions científiques, es va alcar la "Ciutat de les Arts i de les Ciències", encomanada a Calatrava, arquitecte que per la seua projecció internacional es fica molts calers a la butxaca per cada obra que disenya.
A una ciutat on no hi ha molta aficíó per l'òpera estem a punt d'inaugurar un peixot gegant que ha tardat anys a crèixer i que hem alimentat amb molts anys d'impostos ciutadans.
La Copa Amèrica ha sigut l'incentiu per a l'ampliació descomunal de l'oferta hotelera, i la visita demà mateix del Papa torna a incrementar els gastos més inútils de la nostra ciutat.
Què ha sigut dels bens i serveis de primera necessitat? Per què no s'inverteix en transports públics o s'actua per frenar l'especulació urbanística que vivim hui en dia.
L'accident a la línea 1 del metre valencià és la mallor tragèdia mai ocorreguda al metre en Espanya, però segürament podríem haver-la evitat. És clar que s'ha de dur a terme una investigació exhaustiva, que no concloga amb la simple excusa d'"error humà". Això no exclou al conductor de la seua part de culpa per haver excedit el límit de velocitat, però també cal tindre en compte el pèsim estat de la línea ferroviària.
Ja al 9 de septembre de 2005 es va produir un accident en la línia 1 a l'altura de Picanya, el qual va produir un ferit greu i 34 de diversa consideració. Aquell sinistre va ser liquidat pels responsables de la companyia com un cúmul de circumstàncies desfavorables: l'excés de confianca del maquinista, una senyal mal colocada i la posició del sol que dificulta la visibilitat al donar contra les llunes de la cabina del conductor.
Però realment així no es resol res. És necessari que es prenga una resolució madura, que s'actue per millorar les línies i evitar els excesos de velocitat amb nous sistemes de frenat i, per descomptat, que algú assumeixa la responsabilitat política de l'accident. No posem tota la responsabilitat en un error humà i ens rentem així les mans! Les víctimes mereixen com a mínim que es lluite per solucionar aquesta mena d'accidents catastròfics.

Justícia que fa tard

El Suprem dels EUA ha fallat que Bush no tenia dret a crear els tribunals de Guantànam per anar contra la legalitat internacional i el tractat de Ginebra. La premsa afirma que la sentència suposa un revés contra la política de la Casa Blanca, però el fet és que Bush i el seu gabinet han vexat ja a milers de pressos, han sotmés a tortura a pressumptes terroristes, han burlat la opinió pública internacional i no han mostrat en cap moment cap tipus de vergonya o retracció per les seues injustícies. Ni tan sols quan es van fer públiques les fotos més dures de les tortures exercides per militars estatunidens als pressos.
Qui pagarà per tot això? Ni tan sols cauen caps polítics. Dimissions? Sembla que per a Bush i els seus la cosa no és per a tant. De fet, el ximplet del president nordamericà ha fet unes declaracions on afirma que no veu cap error en la seua política, perquè prefereix protegir la seguretat dels seus ciutadans abans que lamentar-se per no haver fet res contra el terrorisme islámic.
Una vegada més ens trobem davant de falàcies populistes que prometen més seguretat en detriment de la llibertat privada, enfrontant un protagonista bo i salvador ("nosaltres") a un antagonista sanguinent i pervers ("ells"). Argument que cala profundament en la població menys formada acadèmicament i de les classe més baixes.
Com be ha dit el secretari general del Consell d'Europa, Terry Davis, la sentència del Suprem dels EUA suposa la "victòria de la Justícia contra l'error i la hipocresia". La llàstima és que arribe tan tard i que realment la resta de pa:isos no hagen fet res efectiu per a condemnar i tancar el camp de Guantànam des del principi.